Inviato da Maria il 18 Mag 2012 in blog, briciole sul davanzale | 1 commento
così, cominciò con mia madre, coi miei diciott’anni ribelli e burrascosi, con una annosa storia di incomprensioni e cose non dette fra di noi :decenni dopo l’ho ritrovata nell’azzurro dei suoi amati iris, e forse ho cominciato lì ad accettarla, ricordando la silenziosa cura dedicata a dieci sparuti vasi su un balcone, che certamente la ricompensavano più che tre figlie, “le figlie di mio marito”, che pure di cura ne avevano ricevuta tanta di più.
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